Musalina Preñada de Futuro. Analógica. 30x40. Technical-Pan. Virado por Sulfuración.

La VENUS del ARGAR

Nueces, el SUEÑO ANTIDEPRESIVO. ANALÓGICA. 30X40. T-MAX3200.

La belleza de la Senectud. ANALÓGICA. 30X40. Tri-X400.

En el ESTE también SE FUMA. Analógica. 30x40. papel RC Multigrado.

La Modernidad, Los Cruces de Caminos y Las Carteas que se "levantan"

Julia y sus manzanas en ESTONIA. Analógica. 30x40. Papel RC Multigrado.

La Desesperación del Carbohidrato. Analógica. 30x40. Papel Rc Multigrado.

En Útero

Hambre

El Ansia de Félix

Nunca quiso ser Peter Pan

Cierta mano izquierda

Bricovagine

El Placer de " la Mordida". Analógica. 30x40. Papel RC Multigrado.

Bricogavine

Bricovagine

Calma el picor, gana en color. Ya sabemos que el comer y el rascar... todo es empezar. ¿Y qué me dicen de esos picores que se sufren en silencio? A veces, en la zona inginal. Se llaman ladillas. Rómpase el mito de "ladillas es igual a impudicia". Un/a virgen que, por los caprichos del devenir, duerme en unas sábanas de hostal sospechoso de sospechosa pulcritud, bien puede "enamorar" esos parásitos cuasi microscópicos y convertirse en el rascador que no cesa.

No hablemos de los picores en la testa, que tan de moda están incluso, en los colegios de pago. Se llaman piojos. Ignorarlos, tampoco vale de mucho. Gracias a los avances farmacológicos, 10' de un champú específico los elimina... junto con buena parte de la ostentosa cabellera. Luego están los picores en el glande, en la vulga. "Tiene usted cándidas. le bajaron las defensas". Tampoco es un mal sexual. Y, sin embargo, como los picores anales, se sufren en silencio. ¿Por qué? Si la vida es así. Ninguno de los presentes la inventó. Tanto bricolage, tanta bricomanía y nadie inventó aún Bricovagine... hasta nosotros. Que usted se "arrasque" bien. Ah, y mientras tanto, ponga color a su prurito.

Cierta Mano Izquierda

Una mano lava a la otra y las dos lavan la cara. Qué sabias eran nuestras abuelas cuando nos formulaban esta recomendación. Especialmente, en esta sociedad, cuya configuración, aunque dolorosa, está agonizando. Se está acabando la sociedad del fanfarroneo, del YO, YO, YO. Porque somos animales sociales. Así está escrito en nuestra genética. No somos lobos esteparios (para bien o para mal, como diría Rosendo Mercado). Somos, simplemente animales gregarios. Nos necesitamos unos a otros. Somos tan débiles, que falleceríamos desde el mismo momento del nacimiento, si, la madre, el grupo, no existiera. Te doy la luz de mis ojos proscritos, el calor de mi sangre roja, la experiencia de mi andar. ¿Tú qué me das? ¿Tú qué me das? ¿Tú que me das?

En "Útero"

La vida tiene un precio. Nunca sabes cual es. No lo rige el ibex 35. Tampoco el índice Nikei. Ni ninguna otra bolsa. La única bolsa con poder absoluto, casi de absolutismo monárquico es la que protege el cigoto que después será el embrión, que después el feto. Ella marca un precio. La bolsa te esclaviza. La hormona te esclaviza. El instinto de hembra te esclaviza. Sin embargo, todo ello se minimiza, se borra, desaparece, cuando entiendes el fascinante milagro de la gestación de la Vida. El milagro del vientre creador. Conquistamos el mundo con nuestros vientres. Con nuestros vientres, con nuestros vientres. Conquista el mundo con tu vientre de hembra. Ellos, no pueden, ellos no pueden, ellos no pueden.

Sobreviviendo

Ella también tiene hermanos. Todos son mayores que ella. No les ve. Está hambrienta de sus hermanos. También quería tener hermanos pequeños. Sin padre. No quería más sufrimiento. Quería tener más hermanos. Que no hubiera ningún padre. Sólo la madre. No quería que el nexo de unión para estar con sus hermanos fuera un padre. No quería más padre de ida y vuelta. Solo quería madre. Muchos hermanos a los que enseñar la vida y una madre. Sólo la madre permanece con ella. Años, incluso, antes de su concepción. Siglos, incluso, después de su muerte.